Poem a Day – Dia 22 – Cotidiano

Eu sei que algumas pessoas frequentam este blog, um blog tão inconstante. Eu sei. E eu aprecio isso, agradeço as visitas.

Estou sofrendo do mal de não escrever, porque o tempo me é raro nestes dias juninos. Por quê? Porque assumi uma nobre tarefa, sou voluntária na Copa do Mundo, aqui, na Arena Fonte Nova, em Salvador. A arena das goleadas.

Apenas esta experiência, que chega à metade agora, seria o suficiente para escrever resenhas interessantíssimas. Conheci e lido com pessoas igualmente interessantes, tem sido dias surreais de algo nunca antes desempenhado por minha simplória pessoa. Vai dizer que você já fez uma checagem de tribuna de imprensa em companhia de uma colega da Letônia?

Nana e eu conversamos com um funcionário indiano, que perguntou se os voluntários já eram amigos antes da Copa, porque ele nos achou muito unidos e felizes. Não, nos conhecemos dia 6, na arena, acredite.

Por conta da falta de tempo (já que continuo trabalhando, mesmo sendo voluntária), não pude continuar participando do desafio literário #PHPoemADay. Mas hoje reservei um tempo para participar. E aqui está meu texto, um bobo e confessional diálogo entre mim e minha consciência.

Só voltarei a escrever substancialmente em agosto, porque estarei viajando pela Califórnia em Julho.

 

Dia 22 – Cotidiano

– Eu não sou uma pessoa séria.

– O que isso quer dizer? – Perguntou minha consciência.

– Que é difícil ser uma pessoa não séria hoje em dia.

– Por quê?

– Já leu Rilke? Rilke era solitário e não sério, como eu.

– Sim. Em qual trecho você está pensando? – Minha consciência especulava, entornando um copo vermelho.

– Um texto bobinho, mas complexo.

– Fala logo!

– “Mas é difícil a nossa incubência, quase tudo o que é sério é difícil, e tudo é sério.”

– Tudo?

– Quase tudo. Quase todos. É um saco não ser sério. Nem ser levado a sério quando o sou.

– Com que frequência isso acontece?

– Ser sério?

– Não, não. Não ser sério.

– Todos os dias, o tempo todo. Por isso chamo de cotidiano do hoje, o cotidiano da não seriedade que é minha vida.

Minha consciência ficou em silêncio por alguns segundos, assimilando.

– E quando você não está sendo sério, onde você está?

– Ah… Longe, tão longe. Outros países, outras realidades, vidas tomadas de empréstimo, vidas ficcionais.

– Parece interessante. E por que lamentas não ser sério?

– As pessoas acham ruim. Elas não entendem onde estou, mesmo estando no mesmo plano que elas, e mesmo estando feliz por estar ao lado delas.

Minha consciência coçou o queixo, me fitando.

– Você está doente. – Ela decretou.

– Estou?

– Está. E não tem cura. Desculpe ser a portadora da má notícia.

– É grave? – Perguntei.

– Grave, até onde sei, é um estado de saúde física. Seu diagnóstico é literal.

– Literal?

– Literário. Você sofre do mal de ser um escritor.